Manioc, ’Manihot utilissima’, manne de la terre

La manne de la terre (1)

Bienvenue sur les terres meurtries d’Afrique...

Je vous salue, moi, le frustre flambeau de la table des frustrés de la planète...

Je suis issu des entrailles de l’Afrique, l’Afrique tropicale humide, l’Afrique des forêts claires et sombres...

Mon nom ? prénom ? surnom ? Je ne sais plus, oublié, peut-être qu’il me reviendra...

Comme ma mère Afrique, j’ai des troubles de mémoire ; probablement à cause des coups et des bosses de l’Histoire...

Peut-être vos psy... pourraient-ils m’aider... Encore ce mot... Attendez... Ah oui, je m’en souviens...

Vos scientifiques m’appellent Manihot utilissima ; qu’ils me pardonnent l’ignominie de mon appendicite cérébrale... Manihot, m’expliquait quelqu’un signifie la manne des pays chauds et utilissima, ça je sais... dieu que je suis utile ! !!

Ami des mauvais jours... Parent encombrant des beaux jours. Je suis partout chez moi...

Les uns m’interpellent par "manioc" car disent-ils, malgré le hic protéinique, je suis une manne énergétique qui rend ok...

Les autres me désignent par "cassava", je sais pas trop ce que je casse, mais apparemment ça va...

Chez moi, je suis synonyme de survie pour les misérables et les pauvres : paysans, élèves et étudiants, vendeurs à la sauvette, chargeurs, fonctionnaires et chômeurs... Mon nom seul suffit à les égayer : chicuangues, foufou, gari, attiéké, ngozo (2)...

Excusez-moi cousins du monde, je n’irai pas plus loin... On m’a dit que les délices locaux constipaient vos estomacs raffinés...

Mes fils qui me reviennent de chez vous m’affublent de nouveaux qualitatifs : pains, gâteaux, semoules traditionnelles. Alors que mes enfants indigènes m’apprécient avec ou sans complément, eux et leurs amis experts en coopération ne m’acceptent qu’emballés dans des feuilles aseptisées...

Heureusement que mes frères bananiers et mes soeurs du marécage ne démentent pas la tradition de solidarité africaine.

Autre chose, en venant vous rendre visite l’autre jour, on m’a arrêté à la frontière de votre palais sceptique pour défaut de papiers hygiéniques. J’ai demandé à mes compagnons avocats et safous où on cueillait ces fameux papiers. Ils m’ont conseillé de délaisser mes mares d’arachide et de haricot et de plonger dans une mer de soja et de pois mange-tout...

Je serais allé chez les cousins du désert prêter du pétrole à papier comestibles... Heureusement le tam-tam vient de m’informer que je pouvais encore négocier du papier dans les guêpiers du bois à côté, mais si loin de moi.

Néanmoins n’ayez crainte, je me débrouillerai...

Vos travailleurs émigrés en sont témoins, j’ai toujours su trouver ma cargaison glucidique en toutes saisons et sur tous les sols... Braver tous les râpages, découpages, trempages, chauffages ou tamisages... pour nourrir mes beaux et gros négros dont on se moque...

Je saurai aussi retrouver ma place au festin de l’universel... sauce de larmes, de sueur et sang vendue par les droits de l’homme et la justice de l’histoire...

J’y arriverai, semble-t-il, dans une salade parfumée d’acide cyanhydrique et agrémentée de biscuits fourrés aux guêpes, servis dans un panier de crabes... J’espère que les cousins de la terre se régaleront... De toute façon, avec ou sans moi, mais de préférence avec moi, bon appétit ! !!

Nous irons alors noyer la causticité de la répartie dans un cassava-gin de chez nous, à l’ombre d’un champ de manioc, dansant au rythme de la bise tropicale et appelant le ciel à refermer la tumeur de la racine.